Huir de Ítaca

La misma ciudad. Luisgé Martín. Anagrama. 136 páginas. 13’90 €. 

Estamos hartos de escuchar que la vida cambia de un segundo para otro. Y estamos hartos de escucharlo porque cualquiera podría comprobar en cualquier momento que así es. Los tópicos a veces son ciertos. Luisgé Martín ahonda en esta, y otras cosas, en La misma ciudad. 

El día antes de que su vida cambiase por completo, Brandon Moy se topó en las calles de Nueva York, frente a la cristalera de un restaurante, con su viejo amigo Albert Fergus y su novia Tracy. Seguro que os ha pasado que os encontráis con alguien del pasado y el encuentro os deja con un sabor agridulce en el paladar. Al protagonista le ocurre algo similar: su amigo Albert Fergus ha tenido una vida plagada de aventuras, éxito, viajes, relaciones con mujeres… pero, ¿y él? ¿qué ha hecho él de su vida? Su matrimonio con Adriana y su hijo Brent parecen no llenarle lo suficiente y ve su vida completamente plana y vacía. 

Entonces, de repente, un estruendo. Nadie entiende nada en la ciudad. Ha llegado el 11 de septiembre y con él la barbarie que todos recuerdan –recordamos-, la herida que aún sangra, abierta, en el subconsciente de cada persona. La vida ha cambiado, como siempre, sin avisar. Moy ve en ello una oportunidad y, alentado por la incipiente crisis de los cuarenta, y por la suerte de llegar tarde a la oficina justo en el día en que un avión se estrella en la planta en la que él trabaja, decide dar un vuelco de 180 grados a su existencia. “A los cuarenta la felicidad se convierte en un asunto que concierne solamente a los demás”, dice el personaje en plena crisis. Porque el arrebato renovador es, en esencia, una crisis llevada al extremo. 

Lo primero será lo más duro: olvidarse de su mujer y su hijo, de su casa, de su escalera; obviar un pasado tan confortable como tedioso, a priori, para crear una nueva forma de vida. A partir de ese momento veremos a un personaje completamente distinto, un hombre que roba, para subsistir primero, por el mero hecho de hacerlo, después; que se crea una identidad falsa –Albert Tracy-, que se encuentra con mujeres al azar, que tontea con drogas… “Sólo merece la pena vivir si se hace con exageración”, dice el personaje, y a esa vida se lanza para experimentar lo que no ha podido, sabido, o querido en todos los años anteriores. 

Brandon Moy ha optado, ya en ese momento, por un descenso voluntario a los infiernos y pronto se verá arrastrado a ciudades como Boston, Bogotá o Madrid, donde conocerá al narrador que cuenta su historia. Una huida hacia adelante, muy austeriana, en la cual conocerá a grandes personajes, como el propio Auster, y empezará a verse con otras mujeres como Daisy o Alicia, a las que acompañará, y que con el tiempo le llevarán a pensar que está llevando una y otra vez su vida pasada, para la que siempre tiene un recuerdo, personificado en la foto de su hijo que guarda siempre con él. 

“Recorrerás las mismas calles siempre”, decía Kavafis en el poema que actúa como uno de los hilos conductores del libro. Y es que, al final, cada uno termina estando donde le corresponde estar, y por mucho que trate de huir, acaba transitando los mismos escenarios una y otra vez. 

Luisgé Martín nos habla de las segundas oportunidades, de la brutalidad de la vida, de la vigencia del pasado a pesar de que intentemos cambiarlo u obviarlo, y del destino, con un giro algo tragicómico en la última página que nos hará preguntarnos si cambiarlo todo vale o no la pena y si es verdad que “en la acera de enfrente todo va mejor”. La misma ciudad es una novela solvente, obviando todo lo que se dice sobre si es más real o menos; es simplemente una novela.

Publicado en Otro Lunes (nº 28)

Soliloquio urbano

Ciudad abierta. Teju Cole. Acantilado. Traducción de Marcelo Cohen. 296 páginas. 22 €. 

Las ciudades, al igual que la mente humana, son laberintos repletos de conexiones, callejones sin salida y cambios de sentido. Algo así ocurre con la Literatura, que nos lleva tanto por anchas calles rebosantes de luz como por estrechas vías en las que nos agobiamos con facilidad. 

Teju Cole nos habla en su Ciudad abierta de todo esto. Y lo hace de una forma en la que parece que nunca pasa nada. Tal vez una de las tareas más meritorias, y complejas, del escritor sea la de contar algo de forma que parezca que ha sido sencillo hacerlo. Un buen amigo me enseñó la expresión novela de paseo para esas obras en las que aparentemente no sucede nada, cuyo poso va formando una mancha inolvidable en el lector. Esta Ciudad abierta es, sin duda, el claro ejemplo de ese subgénero. 

Julius es un psiquiatra nigeriano que vive en Nueva York. Su vida se desarrolla entre el hospital y sus ratos libres, que gasta paseando por la ciudad, en museos y cafés. Mientras la rutina de Julius acontece, su pensamiento fluye. Y ese pensamiento, un soliloquio pasado por el filtro de la razón, que por momentos roza el fluir de la conciencia, es el grueso de Ciudad abierta. 

La voz y la mirada del narrador son los elementos que marcan la diferencia en esta obra. Sin embargo, la reflexión también ocupa un importante cajón, como no podía ser de otra manera, en la mente del psiquiatra. A medida que sus paseos avanzan, Julius recuerda su pasado en Nigeria, su relación con su madre o las conversaciones que mantuvo con personajes variopintos, de naturaleza diversa, entre las que destacan un diálogo sobre las consecuencias y los motivos del 11S o una digresión sobre la situación de los inmigrantes en Europa. 

El autor de origen nigeriano no evita, ni mucho menos, los temas comprometidos. El terrorismo islámico, las dictaduras sostenidas por Occidente o el problema entre judíos y palestinos desfilan por las páginas de la novela como cuchillos afilados que no llegan a herir. Ciudad abierta discurre con ritmo pausado, casi como si fuese a detenerse en cualquier momento, y ni siquiera los giros, bruscos y violentos en algún caso, hacen que pierda un ápice de lirismo. 

La introspección constante de Julius, cargada además de flashbacks y flashforwards, nos muestra una novela de pensamiento, eso sí, muy alejada de la imagen pedante y presuntuosa que solemos advertir cuando sale a la palestra esta expresión. Un texto lleno de arrugas, de textura suave, e incluso de apariencia frágil en ocasiones, que nos lleva de la mano a un final, unas últimas frases, acordes con el resto del camino. 

Ciudad abierta, galardonada con varios premios norteamericanos (PEN/Hemingway, New York City Book Award for Fiction y el Rosenthal de la American Academy of Arts and Letters), quedará en la memoria literaria como una de las mejores novelas de 2012.

Publicado en Culturamas

Memorias de nieve

Diario de invierno. Paul Auster. Editorial Anagrama. 248 páginas. 18’90 €.

Paul Auster es un escritor con aura. Sus personajes, generalmente seres vulnerables que buscan un hálito de esperanza en cualquier esquina, suenan vagamente al escritor. Como él mismo dice, “los escritores somos seres heridos”. En su nueva obra, una suerte de memorias de la niñez desde el principio del ocaso, nos desvela alguno de sus secretos y se desnuda ante el lector. 

Hablar a estas alturas de Paul Auster sería contraproducente. Cualquiera que lo haya leído sabe cuál es su estilo, la delicadeza de sus historias, generalmente muy cotidianas, y ese punto mágico que siempre le da a sus libros, que los hace tan especiales. En este Diario de invierno el escritor nos regala unas memorias que hacen un recorrido de su vida a través de su cuerpo: sus cicatrices, los cambios que experimenta, los hogares que ha habitado, sus viajes y las mujeres con las que ha compartido alguna noche de sus sesenta y cuatro años. 

Con este fin, el neoyorquino ha utilizado una segunda persona que le permite permanecer distante a sus propias vivencias e incluso vanagloriarse de algún triunfo, pero sobre todo echarse en cara sus fracasos, fallos en las decisiones y avivar la llama de sus remordimientos. “Corriste un riesgo que no debiste asumir, y ese error de juicio continúa llenándote de vergüenza. Por eso al salir del hospital juraste no volver a conducir, por eso no te has sentado al volante desde el día en que casi mataste a tu familia”, dice sobre un terrible accidente de coche en el cual él conducía. Auster se muestra como un hombre frágil, lleno de culpabilidad en ocasiones, que es incapaz de expresar su dolor en los momentos trágicos de su vida y que conoce de cerca el olor de la muerte, con la que asegura haber coqueteado en un par de ocasiones. 

El autor comenzó a escribir esta obra una noche de enero de 2011 en la que, según él mismo escribe, nevaba en Nueva York. Quizá contagiado por la climatología, Auster desliza las palabras con la suavidad del copo de nieve que cae lento para posarse finalmente en la retina del lector y crear una imagen del relato que compone. 

Especialmente delicadas son las palabras que dedica a las mujeres, o más bien, a las tres mujeres de su vida: su madre, su mujer, la escritora Siri Hustvedt, y su hija Sophie. La vida del escritor parece haberse desarrollado siempre con algún vínculo fuerte con el sexo femenino. Las palabras a Siri son excelsas, muestra de un amor que es más bien veneración. Cuando el lector cierra la tapa de estas memorias, es muy posible que le hayan suscitado el interés por la escritora de origen noruego, a la que Paul Auster define como “la persona más grande y más pequeña que habías conocido nunca, o quizá la más pequeña y más grande”. 

Dice de ella: “La inteligencia es una cualidad humana que no admite falsificaciones, y en cuanto tus ojos se habituaron al resplandor de su belleza, comprendiste que aquella mujer poseía talento, las mejores facultades mentales con que te habías encontrado.” Y así continuamente. No son las únicas palabras de adoración que aparecen, tanto hacia Siri como hacia su madre, pero será mejor que se lean la obra. Puede pensar el lector que el nuevo libro de Auster no pasa de ser una obra de memorias sin más, y lo cierto es que lo son, pero con el ingrediente especial con el que toca el autor americano a todas sus obras. No estamos ante su mejor obra, eso queda lejos, pero sí podemos decir que, junto a La invención de la soledad o A salto de mata, nos encontramos ante la obra más íntima y cicatrizante que haya escrito Auster hasta ahora.

Publicado en Otro Lunes

Distrito 1303 Harlem

Do not cross the line. Carlos Andrade. Editorial Casa de Cartón. 364 páginas. 20 €.

Nueva York es un filón para los autores. En el debut de la editorial Casa de Cartón en España, Carlos Andrade nos sitúa en los años convulsos de finales de los 80 en el barrio no menos conflictivo de Harlem. En el distrito 1303 los vecinos se han acostumbrado a las zapatillas que cuelgan de los cables o los árboles, que marcan el inicio de la zona de pandillas.

En plena guerra entre las maras, que dejan regueros de sangre y muerte en el asfalto, se abre paso la miseria. En medio de esta vorágine aniquiladora, Andy Frank, planea el cierre de Biotech, los laboratorios que acaba de comprar. Su cierre supondría un golpe casi definitivo al barrio harlemita, ya que todas las familias que aún mantienen el empleo, se quedarían en la calle.

Frank se ve sometido a numerosas presiones para que abandone su plan de cerrar la empresa. La prensa de la comunidad negra, con la perspicaz y tozuda Serena Sánchez a la cabeza, clama la ayuda del multimillonario Sydney Sandoz, un conocido filántropo que parece ser el único que puede evitar que se consume la acción, mediante la fusión de Biotech con sus laboratorios Biomedical Tissues. Andy Frank vive atormentado por tres costados: la presión que ejercen para que no cierre los laboratorios, su difícil relación con Mela y el recuerdo de la misteriosa y turbia Angelina Klein, su ex mujer, que tendrá varias apariciones sorprendentes en la historia.

Durante toda la trama se alternará la guerra empresarial con la lucha entre las maras. El tira y afloja de las empresas pondrá el punto de tensión en la historia, mientras que las maras son las encargadas de teñir la atmósfera y la tinta del color carmesí de la sangre. La tensión será casi uno más de los personajes.

Precisamente en la dosificación de la tensión narrativa y en los personajes, con perfiles trazados de manera muy eficaz, radica el punto más exitoso de esta obra. Ninguno de los personajes, tanto protagonistas como personajes de segundo nivel, están fuera de órbita, y su elaboración es tan velada que las diversas líneas argumentales tienen un jugo similar, sin sobresalir ninguna.

Completan el reparto –hablando en términos teatrales- dos mujeres de armas tomar, pero diferentes cada una a su manera. Una es la lenguaraz periodista latinoamericana Serena Sánchez, con un carácter fuerte que la lleva siempre hasta el final de lo que se proponga. La otra es la joven cantante Mela, que roza los dieciocho, es despampanante y vive enamorada de Andy Frank y cuidando a su madre Clarice enferma, lo que la trae disgustos y algún quebradero de cabeza, pese a que su temperamento se sobreponga a su inocencia juvenil.

Su padre Siboney Simón, antiguo músico, icono de la comunidad negra y amigo íntimo de Frank, hace que las páginas de Do not cross the line desprendan por momentos olor a jazz. Por último, no se puede hablar del libro sin hablar del policía Jack La Motta, más conocido por Ray –gracias a sus gafas-, un policía que, cansado de su nuevo puesto en las oficinas, comenzará a investigar por su cuenta con la ayuda de las pistas que le proporcionará Serena, voluntariamente o no.

Las líneas de indagación de cada personaje nos harán llegar a un final imprevisible y nos revelarán las oscuras conexiones que tienen lugar entre autoridades, empresas y bandas callejeras. En el distrito 1303 cualquier vida tiene precio, pero ¿cuál es el de cada una? Esta novela es un buen inicio para Casa de Cartón, que comienza su andadura en un terreno complicado, pero no imposible.

Publicado en Culturamas

Un sutil exilio a Brooklyn

Brooklyn. Colm Tóibín. Editorial Lumen. 315 páginas. 18’90 €.

Muchas veces no nos ponemos de acuerdo sobre qué es mejor: si una gran novela o una pequeña historia que vaya de la mano con la sencillez, cuya escritura nos cautive y haga merecer la pena los ratos de lectura. Particularmente pienso que la sutilidad en la escritura es la clave de que un libro pueda gustar o no. Así me ha ocurrido con Brooklyn, una novela que aúna sencillez y emotividad, además de una escritura en la que ninguna nota desafina.

El escritor irlandés Colm Tóibín nos regala una novela de personaje en la que la protagonista absoluta, en todos los pasajes, es Eilis Lacey. Esta joven, nacida en una pequeña aldea irlandesa, vive tranquilamente en Enniscorthy -la ciudad natal del autor, por cierto- junto a su madre y su hermana Rose. La vida en ese pequeño pueblo es aparentemente sencilla, pero la capacidad de progresar, en cualquier ámbito, es escasa. Tras un trabajo de dependienta en una tienda de alimentos, el padre Flood, un sacerdote cercano a Rose, le otorgará la oportunidad de su vida: la ciudad de Brooklyn.

La insistencia de Rose y de su madre, buscando la prosperidad futura de Eilis, sabiendo que Nueva York es una gran oportunidad, la arrastrarán a aceptar la nueva vida que se le presenta al otro lado del charco. Por tanto, tenemos un planteamiento que casi podríamos llamar tradicional cuando en alguna historia se cruza Nueva York: una persona extranjera que llega, el ya clásico viaje en barco –descrito de manera sublime por cierto-, la adaptación al modo de vida, el sueño americano…

Eilis conseguirá, gracias al cura, una habitación en una casa de huéspedes irlandesa, regentada por la señora Kehoe, una especie de nueva madre centinela de todas las chicas que residen allí. Poco a poco irá adaptándose a los mecanismos de la gran ciudad. Gracias a la señora Fortini comenzará a trabajar en la tienda de moda Bartocci’s. En su tiempo libre comenzará unas clases nocturnas de contabilidad que le llevarán a obtener el título que la permita trabajar en las oficinas, en un puesto más amable.

Paulatinamente Eilis se verá casi como una ciudadana más de Nueva York, aunque siempre recuerde a su familia y cómo era su vida en Irlanda y se imagine cómo estarán sucediendo allí las cosas. Las inquilinas de la casa de la señora Kehoe conseguirán llevarla a un baile en la parroquia, donde conocerá gente nueva. Entre ellos un primer amor, el apacible italiano Tony, un personaje bien trazado que llevará al lector a ahondar en una nueva faceta de Eilis. Sin embargo, cuando mejor marcha todo, ella recibirá una trágica noticia y se verá obligada a volver a Enniscorthy tan pronto como pueda. El regreso traerá consigo nuevos miedos, dudas y desasosiego, aunque a la vez la conducirá a un reencuentro con su pasado, que la llevará a cuestionarse si el presente que ha labrado en Brooklyn es el que imaginaba al marcharse.

El escritor irlandés bucea con rotundo éxito en los engranajes mentales de la muchacha. Durante toda la historia vamos experimentando junto a ella todos los estados de ánimo posibles. La duda ante la nueva gran ciudad, la soledad de no encontrar a nadie salvo al padre Flood, al que ni siquiera conoce bien, el miedo a ser vulnerable en aquella metrópolis tan distinta de Enniscorthy. Y sobre el resto la dualidad entre el afecto hacia su nueva vida y los sentimientos de nostalgia ante la ausencia de su familia. Tóibín consigue adentrarse de manera sorprendente en el pensamiento femenino de Eilis para trasladar al lector una visión completa y conmovedora de la marcha de la chica a América.

Es destacable como el autor consigue dar una detallada descripción de situaciones complejas de asimilar incluso para la propia persona. La frase con la que describe los días previos a la marcha de Eilis es una buena muestra de ello: “La casa, pensó Eilis, estaba alegre de un modo desacostumbrado, casi anormal, y en las comidas que compartían había demasiadas charlas y risas. Le recordó las semanas anteriores a la partida de Jack a Birmingham, cuando hacían lo que fuera para apartar de sus mentes que iban a perderlo.”.

Colm Tóibín consigue transmitir emociones al lector con sus palabras. En sus párrafos no sobra ni falta nada, todo esta perfectamente ubicado en su sitio. Su prosa fluida consigue envolvernos de principio a fin en los pensamientos de Eilis, a pesar de que el relato se constituye siempre en una tercera persona lineal que se mantiene a una prudente distancia de la protagonista a la hora de narrar.

Brooklyn es una obra meritoria y memorable desde la compleja sencillez con la que está llevada a cabo, que habla del destino, la fatalidad, la familia, el amor y el exilio, y que obtuvo el Premio Costa de Novela en el año 2009. Ya se dice que es la mejor obra de Tóibín, uno de los mejores contemporáneos irlandeses.

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Parque decadente

Sunset Park. Paul Auster. Editorial Anagrama. Colección Panorama de Narrativas. 288 páginas. 18’50 €.

La novela de las ausencias. A lo mejor si alguien me viniese ahora y me lanzase el reto de describir Sunset Park en una frase le diría esa. E igual me equivocaría por completo, porque habrá cien mil interpretaciones más, y mejores seguro, que la mía. Pero a mí, durante toda la lectura de su última novela, Auster me dejó el regusto de la ausencia en el paladar.

Miles Heller es un limpiador de casas desahuciadas, tiene veintiocho años y hace casi una década un hecho violento le hizo romper toda la relación que tenía con su familia y huir de Nueva York, ciudad a la que no ha vuelto desde entonces. En los últimos años, además de limpiar los hogares, hace fotografías de todas las cosas abandonadas que encuentra en ellas, con el simple pretexto de documentar gráficamente la certeza de que alguna vez existieron allí familias.

Ahora vive en Florida. Su vida allí se limitaba a trabajar y no acumular recuerdos del pasado ni tener un futuro demasiado definido, pero un día conoció en un parque a Pilar, una joven cubana, mientras los dos leían El gran Gatsby. La chica es menor, lo que complicará un poco su relación, que empieza a cobrar cuerpo. Entonces Miles tendrá un contratiempo con la hermana mayor de Pilar y se verá casi obligado a abandonar Florida hasta que la chica cumpla la mayoría de edad.

El protagonista arrastrará su cuerpo hasta Nueva York, con el peso de la ausencia de Pilar siempre encima, y allí se reunirá con un viejo amigo de la familia, Bing Nathan, que le hará un hueco en la casa que ocupa ilegalmente junto a dos chicas en el barrio de Sunset Park, en Brooklyn.

Entonces Miles descubrirá poco a poco a los personajes de la casa: Alice, una investigadora que se encuentra haciendo una tesis sobre Los mejores años de nuestra vida, Ellen, pintora frustrada, cargada de secretos, que vende casas, y el propio Bing, que trabaja en lo que él llama el Hospital de Objetos Rotos. Cada personaje es presentado con una panorámica perfecta, tanto interior como exterior, y el mundo interior de cada uno cobra una importancia primordial con los monólogos y los capítulos exclusivamente destinados a las reflexiones de todos ellos. Por si fuera poco, el contexto temporal en el que se desarrolla la acción, los primeros años de la actual crisis, ayudan a entender muchas situaciones de la novela.

Además de los personajes de la casa, Miles vuelve a encontrarse en la gran manzana con los fantasmas del pasado, con los que decide que es hora de reconciliarse. Vuelven a su imaginario los recuerdos con su padre, el editor Morris Heller, de cuando él era niño, o el abandono de su madre, Mary-Lee Swann, una actriz que le abandonó con seis meses, casándose con otro hombre, y de los pocos encuentros que tuvieron desde entonces. La madre es un personaje bien hilado desde el principio y que al final sorprende, como la actual mujer de su padre, una extravagante Willa, eminencia universitaria en Londres, que sufre crisis nerviosas, o como el propio marido de su madre.

Todos ellos han permanecido en contacto todo este tiempo que él no ha estado, porque aunque no tengan nada que ver, entre ellos aún desfila un hecho ocurrido hace unos años. Desde entonces Bobby, el hijo de Willa, y Miles son dos ausencias para ellos.

La novela comienza con mucho ritmo, en uno de los mejores principios del autor en toda su obra. La presentación del personaje es perfecta y culmina con la narración del hecho terrible ocurrido con Bobby. Después el ritmo decae algo, aunque la historia no pierde nada de fuelle y continúa sorprendiendo con alguno de los giros hasta el último revés, quizás algo más tardío de lo que se podía esperar, aunque muy revelador para el final de la historia.

Son muy destacables los tramos en los que el padre o el propio Miles recuerdan, cada uno desde su posición solitaria, pasajes que vivieron juntos, como sus conversaciones de beisbol o los almuerzos que tenían lugar junto a Bobby en aquel bar de mala muerte. Por momentos la escritura de Sunset Park nos trae a la memoria La invención de la soledad, otro hito del neoyorquino. También es interesante el seguimiento de los personajes a través de un hilo casi invisible como es la película Los mejores años de nuestra vida, con la que todos acaban entablando algún tipo de vínculo.

Auster vuelve a deleitarnos con una novela en la que se preocupa por la sociedad, por los derechos humanos como deja claro con el caso de Lu Xiaobo en el que trabaja Alice en la organización PEN. Y retorna el americano con una visión de pesimismo latente respecto a la ausencia y a la soledad, que vuelve a seducirnos con un catálogo de elementos muy propios de Auster, que casi podríamos archivar ya como austerianos, como el fotógrafo de cosas abandonadas o el Hospital de Objetos Rotos, que rememoran, por ejemplificar a simple vista, a la Bella y Perfecta Madre o al Hotel Existencia de Brooklyn Follies.

Una historia muy recomendable y que desprende humanidad por todos sus pliegues. Otra vez podemos leer a un Paul Auster que fija su ritmo de publicación en una novela por año, y que se erige como uno de los cronistas de Brooklyn más afamados de nuestra época, algo así como “el Woody Allen de la literatura”.

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Los peces y los árboles se parecen

Bilbao-New York-Bilbao. Kirmen Uribe. Seix Barral. 208 páginas. 19 €.

Así comienza la novela de Kirmen Uribe. Desde la primera frase es diferente. El novelista crea una atmósfera tan familiar dentro de sus páginas que su obra se convierte en uno de esos libros que uno quiere seguir leyendo en cualquier momento que tiene, pero en el que a la vez supone una tristeza llegar al desenlace.

El recurso narrativo utilizado por el autor es magnífico. Un viaje de avión entre Bilbao y Nueva York le sirve para dar pie a contar la historia de toda una familia de marineros vascos. Como él mismo dice haber buscado, la historia dista mucho de ser una de esas grandes obras familiares del siglo XIX, en las que la prosa toma todo el protagonismo. Kirmen utiliza, por el contrario, cartas, pequeñas canciones populares, mensajes en la red y diarios… como ejemplo de la ausencia de linealidad de la novela clásica.

Además, el autor plaga sus páginas de historias, reflexiones y anécdotas, que hacen de su lectura algo verdaderamente suave y sencillo, que engancha al lector mientras entreteje la historia. Esta comienza cuando a Liborio Uribe, su abuelo, le dicen en el hospital que morirá y se lleva a su nuera a ver un mural del pintor Aurelio Arteta que tuvo importancia en su pasado.

A partir de este momento se engarzan magistralmente las historias de cuatro generaciones: el abuelo de Kirmen, sus padres, el propio escritor y su mujer Nerea, y, por último, Unai, hijo de ella, que le nace a Kirmen “con trece años”. El hilo argumental gira en torno al misterioso nombre de la embarcación con la que faenaba Liborio: el Dos Amigos. ¿Quién es “el otro amigo”?, se pregunta Kirmen, que descubrirá más de lo que buscaba en su investigación sobre esta cuestión.

Las historias que se van desgranando poco a poco mientras el avión sobrevuela el mundo rumbo a New York son verdaderamente cautivadoras, algunas muy líricas. La poética envuelve continuamente esta novela, que para algunos críticos ya está considerada como uno de los mayores exponentes de literatura vasca. No sé calibrar hasta tal punto, pero desde luego, es una de las novelas contemporáneas que más me han mantenido con la atención en sus páginas.

A lo largo del viaje, aparecerán en las páginas numerosos nombres, entre los que se mezclarán miembros de la familia, como el abuelo Liborio, el padre de Kirmen, José Uribe, patrón del Toki Argia, o su tío Boni, todos marineros; con pintores, artistas y personajes famosos, como Picasso, Aurelio Arteta, Ricardo Bastida, o el político socialista Indalecio Prieto, entre otros. Lo bello de estas apariciones es que en ellas siempre se cuenta una hermosa historia, como la relación amistosa entre estos dos últimos, salvando sus abismales diferencias.

Bilbao-New York-Bilbao, ganadora del Premio Nacional de Narrativa 2009, como galardón más importante entre otros muchos obtenidos, supone un viaje retrospectivo hacia el discurrir de una familia de pescadores, y además un alegato para el recuerdo de una profesión cada vez más en decadencia. Una novela que rompe los moldes clásicos y que tiene un claro olor a mar. Disfruten el viaje.

Publicado en Pero Libros